la peur ...

d'après le dessin du post précédent

et puis la peur est arrivée ... 

qui au fil de l'après-midi m'a noué les tripes

si je détruis cette pièce, détruirais-je pour autant ma peur ?

petits dessins de rien

au commencement ...

au commencement c'était comme je le voulais

abstrait, cubique et l'accent était mis sur la matière

une matière riche, nourrie et douce

la forme, juste là pour servir cette matière 

à midi, je trouvais ça bien

sans fausse modestie, 

il émanait un grand calme de cette pièce

et puis ... 

une fois de plus, je n'ai pas pu m'empêcher !

comme un message ...

Bonjour Nadine,

Je suis ravie de chaque journée habillée par tes oeuvres près de moi et oh surprise... Je m absente de chez moi, je pars à Paris pour le travail et les découvertes...

Je n'avais pas visité ton blog depuis longtemps..je parle à une collègue (qui devait offrir un cadeau à son fils) de carré d'artistes et je découvre ton dernier travail sur le comptoir de la galerie. Tu étais passée déposer tes petits formats quelques heures avant que j'y sois mercredi 1er octobre à St Michel. Bravo, bravo pour tes fils orange à l'image de ton dynamisme. C'est avec le plus grand plaisir que j'aurais aimé te croiser à Paris mais j'y ai retrouvé ta création et c'est déjà un beau cadeau.

Ma collègue a acheté deux petits formats pour son fiston, c'était chouette !! je n'ai fait qu'approuver son choix.

Je t'encourage à soigner tes belles mains.

Je t'embrasse

Chantal 

Ps Tu te souviens de notre dernière rencontre et soirée dans le cadre du festival à Banne.

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merci Chantal,

ce sont justement les petits messages gentils comme ça qui vont droit 

au "coeur" de mes mains

et oui, je me souviens bien de cette agréable soirée

je t'embrasse fort

--

retour difficile

je n'ai pas trouvé l'énergie aujourd'hui de reprendre le chemin de l'atelier

tout juste si j'ai rangé un peu ce que j'ai rapporté

en tout cas ...

... un grand merci

à toute l'équipe de la Biennale du Thymerais et

surtout à mon amie Nathalie Dumontier pour toutes ces ventes

des ronds ...

tout en étant sur les lieux de mes expos du week-end,

j'ai avancé mes "ronds de fromage"

et les voici sur ma cheminée

... le coeur sur la main

je reviens lundi

.

cartons de fromage

ode à mes mains

aujourd'hui, la droite

ou l'adroite ... quand elle fait son yoga

d'aucun dirait qu'elle est un peu obsessionnelle

pour la biennale du Thymerais

deux petites sculptures qui seront exposées 

ici

et bon week-end ... je suis épuisée

.

mains

aujourd'hui

les mains de grand-mère

... à façon

tant pis,

c'était 2 tableaux ... 

devenus 2 ... sorte de demi-tuyaux

silence, on tourne !

presqu'un dessin ....

ces gris, ces marques, ces rides, ces graphismes ...

c'est une petite sculpture mais on dirait un dessin

et puis la minute des mains

ce geste par lequel on exprime ... quoi ?

bon, ce geste par lequel on s'exprime

et sans les mains 

Carrés pour Carré d'Artistes

et la minute pour ma main, 

la gauche

la minute des mains

une nouvelle rubrique chaque jour "la minute des mains" le titre n'est pas définitif mais l'idée est là chaque jour je veux consacrer une rubrique et quelques minutes aux mains aujourd'hui un poème de Paul Verlaine MAINS Ce ne sont pas des mains d'altesse, De beau prélat quelque peu saint, Pourtant une délicatesse Y laisse son galbe succinct. Ce ne sont pas des mains d'artiste, De poète proprement dit, Mais quelque chose comme triste En fait comme un groupe en petit ; Car les mains ont leur caractère, C'est tout un monde en mouvement Où le pouce et l'auriculaire Donnent les pôles de l'aimant Les météores de la tête Comme les tempêtes du cœur, Tout s'y répète et s'y reflète Par un don logique et vainqueur. Ce ne sont pas non plus les palmes D'un rural ou d'un faubourien ; Encor leurs grandes lignes calmes Disent «Travail qui ne doit rien ». Elles sont maigres, longues, grises, Phalange large, ongle carré. Tels en ont aux vitraux d'églises Les saints sous le rinceau doré, Ou tels quelques vieux militaires Déshabitués des combats Se rappellent leurs longues guerres Qu'ils narrent entre haut et bas. Ce soir elles ont, ces mains sèches, Sous leurs rares poils hérissés, Des airs spécialement rêches, Comme en proie à d'âpres pensers. Le noir souci qui les agace, Leur quasi-songe aigre les font Faire une sinistre grimace A leur façon, mains qu'elles sont. J'ai peur à les voir sur la table Préméditer là, sous mes yeux, Quelque chose de redoutable, D'inflexible et de furieux. La main droite est bien à ma droite, L'autre à ma gauche, je suis seul. Les linges dans la chambre étroite Prennent des aspects de linceul, Dehors le vent hurle sans trêve, Le soir descend insidieux... Ah ! si ce sont des mains de rêve, Tant mieux, - ou tant pis, - ou tant mieux.